Опять я разговор с тобой веду,
Хоть ничего не знаешь ты об этом.
А вдруг мои слова, побыв секретом,
Когда-нибудь звучанье обретут.
Я говорю: ты знаешь, мне порой
Бывает холодно и жутко одиноко,
Как-будто ветер Дальнего Востока
Гудит во мне тревогой штормовой.
Стучит с ритмичной частотой в висках,
Как-будто поезд скорость набирает…
Но не молчание твоё меня пугает,
Поверишь, твоего боюсь звонка.
Я вспомню всё, что связано с тобой —
Былые встречи, песни, разговоры…
Когда, тихонько отодвинув шторы,
Смотрю на снег, летящий под луной.
А помнишь, как ты руки мне согрел?
Тебе и невдомёк, что ты, мой милый,
Согрел во мне то, что давно остыло,
Весну, как в сказке, спрятав в сентябре.
Как хочется тебя благодарить
За редкие счастливые мгновенья,
И за источник щедрый вдохновенья,
За взмах крыла, чтоб можно было жить.
Я снова говорю сама с собой,
Но холодок сквозит едва заметно,
Поскольку не одобрен текст ответом,
И вряд ли он востребован тобой.
А дни бегут своею чередой,
И осень делает в душе свою погоду —
Цветы и листья превратились в воду,
И всё покрылось коркой ледяной.
Такой вот странный разговор с тобой