Если горы — значит вечность,
значит дружба у костров.
Обжигающая нежность,
разговоры про любовь.
лето вспомнишь, перевалы
в горы трудную дорогу
и разбитую гитару,
в кровь пораненную ногу…
как болтались мы на стенке
на веревке для страховки
и глаза своей подружки
толи беса, толь девчонки…))

Наша память — это не ларец из слоновой кости в пропитанном пылью музее. Это существо, которое живет, пожирает и переваривает. Оно пожирает и себя, как легендарный сфинкс, чтобы мы могли жить, чтобы оно не разрушало нас самих.

Пишу, как всегда, с «чистого листа». Поэтому, извините, если, что не так.
Была цитата про бабушку. Тронула. +.
Я хочу поведать о своём.
---------------------------
Моя бабушка жила от нас в шестистах км., в г. Воронеже. Мой любимый город, после Родного. Имела свою половину дома, сад, огород. Я, мальцом, собирал вишню, лазия, как обезьянка, по веткам. А, потом, нужно было (это была моя обязанность) выковырять косточки из ягод. А она делала вишнёвые варенники. Объедение.
В то время был Первомайск…
… показать весь текст …

В прокуренных мозгах,
Как на стекле разбитом
Пылит осадок прошлых лет…
Нет в памяти моей людей забытых…
И не прощенных… тоже нет!

Ошибки растревожат память…
Их не всегда есть шанс исправить.
Как жить с булыжником в душе,
Когда противен сам себе!!!