А впрочем, милый, ведь будет честным — остаться жить у тебя под кожей,
давить из горла больные песни и гладить нервы до дикой дрожи,
безумным смехом лететь из легких и по дороге давиться чаем…
Мы перестали играть в далеких и начинаем играть в случайных.
А что за штучка — пусти погреться? Наверно, много болит и ноет?
Не плачь, мой маленький. Это сердце, и даже к лучшему, что больное —
такое, знаешь, не даст разбиться и разлететься на сотни буден.
Позволь его предсказаньям сбыться, сейчас я выбегу — и забудем.
Давай карабкаться из болота — я точно знаю, мы сможем сами.
Не рвать же те неземные фото, не жечь же письма и телеграммы.
Нарежешь память ножом на части — вот ты один, вот еще нас двое…
Не плачь, мой маленький. Это счастье, и даже к лучшему, что чужое.
Да просто, милый, мы так похожи — как бог и дьявол, как Том и Джерри,
и по-другому уже не можем, и никаких тут «до новых серий».
Давай, как будто уже забыли — расправим спины и слезы вытрем?..
На мягких креслах слой вязкой пыли. Почти-улыбка. Стоп-кадр. Титры.