Небо не плачет дождями — оно умывает грязную землю…

Две слезинки…
Упали в чашку чая…
Осенний дождь…

Из твоих рук — любовь и нежность,
А с жаворонка серых крыл — заря.

И больше, верно, ничего не надо:
Щебечут птицы, листья ли шуршат,
Лепечет ли ручей невдалеке.

Тень облака вдруг пробежит по лбу,
Дождь со слезами по лицу стекает.
Мы говорим себе: всё это — жизнь.

Однажды мы заметим с удивленьем:
Сильны лишь те, которые не любят!
Так неожиданно мы начинаем жить.

Ей нравилось дожди ловить руками
И молнии притягивать к себе,
Что радугой в глазах ее мерцали
И след потом чертили на песке.

Она жила движеньем и ветрами
И не любила тишь да благодать,
И то, что зло живет в соседстве с нами,
Ей часто не давало ночью спать…

Она влюблялась истово и сразу,
А если расставалась-навсегда,
Ее любовь могла согреть все разом,
Но часто и сжигала все дотла…
… показать весь текст …

Иногда живёшь себе, живёшь… Ничего особенного. И тут — под дождь попал. Проливной. Вымок до нитки. До трусов. Бредёшь босиком (иное просто неразумно) по несущемуся потоку, с лёгким головокружением глядя под ноги, и смутно ощущаешь, что что-то изменилось. А добравшись до дома, выкрутив всё снятое с себя и приняв тёплый душ, за чашкой кофе осознаешь — вот оно, счастье…