За окном пролетают дома, магазины, остановки. Люди. Капли дождя стекают по стеклу, силой тяжести пробивая себе путь по полю давно немытых окон троллейбуса. Дождь моет окна от грязи… в которой, пожалуй, можно пшеницу сажать… И однажды она проросла бы. И сбивая на своем пути зазевавшихся пешеходов, за троллейбусом бежали бы кони за пшеницей в погоне. Хм. И озадаченные постовые кричали бы им вдогонку «Эй кони, кони, кони вороные! Немедленно прекратить этот конский беспорядок!» Но, как говорил классик — «Смешались в кучу люди, кони… Вони!!!»
… Скоро моя остановка… Вон на тротуаре стоит интересный человек. Как-то странно расставив ноги, будто не решаясь в какаю сторону ему пойти, корпусом в направлении одной стопы, и, повернув голову в противоположную — он то ли ждет своего автобуса, то ли только что вышел и не понимает куда ему идти, или даже где он… Будто его выбросило из какого-то времени сюда, на этот тротуар, и он ошеломлен и растерян — Где я? Что делать… Недоуменный взгляд, странная поза и слегка старомодный костюм… Говорят, некоторые летчики, исчезнувшие во времена войны над Бермудским треугольником, появлялись в наше время в том же возрасте… — Эй, летчик! Кто же ты?
Но пролетело мимо и это впечатление… как и моя остановка.
© walkEd 462
