В бессонной запредельности пространств
Мелькают чьи-то судьбы в быстрых пальцах
И наши души — сонные скитальцы —
Свидетели шальных непостоянств.
А где-то там, где всё предрешено,
С насмешкой загоняют в пятый угол.
Что наша жизнь? Игра! Театр кукол.
За всё уже уплачено давно.
Нам кажется, что это мы — творцы.
Мы строим на песке воздушный замок.
Подует ветер в щель оконной рамы —
И рушатся непрочные дворцы.
Там, наверху, всё кажется смешным.
Мы ниточкой привязаны друг к другу.
Все наши дни, сомнения, испуги
За нас неторопливо решены.