Бессонница
Сегодня я проснулся в ночь —
мир спит, а я никак:
включаю свет — развеять мрак
и, чтобы жажду превозмочь,
иду на кухню делать чай.
Всё тихо, чайник на плите,
с рассветом ближе к суете
рука за книгой, не скучай…
Как долго я её читал,
а надо бы и чтить,
как воду пить
из родника вдоль диких скал,
где ни подонков, ни «друзей»,
ни «замечательных» идей,
а тишина, как друг
для размышлений, отголосков.
Пусть будет яркою полоской
тот свет, но, превратившись в круг,
он даст, возможно, мне подняться
над тем, что тянет так на дно,
всё, что измучило давно,
в одном вопросе разобраться.
За что?
За что нам тернии даны?
За то, чтоб сердце от измены
распознавало перемены?!
Давно ли гнали нас, как скот,
прикладом затыкая рот
все те, что и в подмётки не годятся?
Рождённые детьми
не различаем свет от тьмы,
безумен наш угар,
и я читаю «Бабий яр».