Весна-а-а.
Когда был маленьким, обожал прыгать и скалывать подмытый ручейками лед на дорогах. Иногда было обидно, когда веса не хватало на особо толстый лед.
А теперь я большой дядька и могу с удовольствием колоть лед колесами своей машины

Я люблю тебя за то, что ты пишешь:

«Пусть это будет не восьмое марта, а восьмой март. Пусть сегодня мне снова восемь лет, я сижу на коленях матери, и она заплетает мне косы. Ее руки пахнут мимозой, ее теплые и до щемящего родные руки пахнут мимозой, которую подарил отец. Ее руки и есть — весна. За моим окном восьмой март. Всего лишь восьмой, это значит, что папа подарит мне велосипед, я еще никогда на нем не каталась. Я еще никогда… Я столько всего — еще никогда, а воздух пахнет свободой и пен…
… показать весь текст …

К весне весёлая капель
В твоё ведёрко с крыши льётся
В нём для воробышка купель
Ворожит он, что снег вернётся.
Едва понятный лепет твой
Милее соловьиных пений
Летает ангел над тобой
Шалунья — кроха, ты мой гений.
Ты мне, сказав: «пока-пока»
Осталась за калиткой в детстве
Расскажет всем моя строка
Про жизнь твою без слёз и бедствий!

Есть места удивительные, подобные волшебству,
Где зеркальная гладь помнит маленькую стопу,
Окунувшуюся в ее ручеистуюю красоту,
Помнит ветра пылкого с бабочкою борьбу…

Ива плачет где, обвиняя в спешке закат,
Что любви первой поцелуй не вернуть назад,
Где цикады спорят в громкости серенад,
Где впервые к небу обращен был твой взгляд.

Где миндальничали душица и зверобой,
Пепел, где от костра лег на память строкой,
Где сирень раздала все флюиды с весной,
Где живет наше детство, где мы остались собой…

Вдруг вспомнил — сосульку хрусталинку,
грызу с наслаждением, маленький
совсем, под ворчание, старенькой
бабульки моей, на завалинке,
сидящей весной, в старых валенках
с дырой и подснежник удаленький
пробился на свет — на проталинке
с зеленою травкой, курчавенькой,
а я весь, такой, раскудрявенький
вновь в детстве своем побывал…)))

навеяно цитатой Касуми Хикару #441 736

Рассыпаются сожаления,
Словно бисер из рваных бус.
Равнодушие, с днём рождения!
Я все так же тебя боюсь…
Многоопытность — бич сердечности,
Как кофейный глоток, горчит.
Накопилась в чугунной вечности
Для уныния тьма причин.
На яву не нашлась гармония,
Соразмерности нет начал.
Разомкнула свои ладони я,
Отрубила сто раз с плеча.
Долетят ли с весною ласточки?
Что мне сделает этот фант?
… показать весь текст …