Былых стихов проходят сроки,
Но мы напишем об ином:
«Белеет парус одинокий…»
В бокале с пенистым вином.
Мне не найти свежее слова,
И мысль за рифмами в пути,
Но дождь накрапывает снова —
Ему всю ночь идти, идти…
И в небесах, как в чарах бреда,
Дождём умытая луна.
Согрею душеньку под пледом
С бутылкой свойского вина.