Всё так: тени пляшут у стены.
Мне хватит пыла для отрады,
Чтоб строчки выстроить, как сны.
Ручка скользит, и ритм не сбился,
Слова встают, как ряд огней.
Мир дивный в миг преобразился
Под мощью строк и знойных дней.
…
Пусть солнце льётся раскаленно,
Пылает воздух над землёй;
Моё перо непобежденно:…-
Оно вершит стих редкий мой?).