Средь роз, гибискуса кустов!
И ветерок — так всё красиво,
Я поработать вновь готов!
Пусть тень ложится мягкой шалью,
А солнце льётся сквозь листву,
Наполню строчки тихой далью,
Вплету в них эту красоту.
Здесь каждый лепесток — как слово,
Что ждёт, чтоб стать живой строкой,
И мир, такой простой и новый,
Зовёт довериться ему с душой.?! (
и карандаши
на тумбе
при кровати…
Как ночью озарит —
так я всё пишу,
будто мир
на миг
стал
прозрачным.?
--
Утром — «Боже правый,
чушь полная!»
Сминаю страницу,
прячу глаза от света.
А потом снова читаю,
и в этих строчках
проступает тишина,
которую я слышал ночью.
...
Возвращаюсь
в то сонное состояние,
в страну стихов,
где сомнения тише слов.
И понимаю: стих
пишется не «правильно»,
а по-своему —
и этого достаточно.?!