Узором как от инея в морозы,
Зарубцевались временно в вине,
А больше даже в крепком алкоголе.
Но если без него, то жизнь оборвалась бы,
Давно связали б руки санитары,
Последний нерв он как в натяжке первая струна,
Расстроенной, ладящей, сломанной гитары.
И пусть мотив мой иногда не для меня,
Пусть тянется извилистой дорога,
Но есть ещё внутри меня искра,
Которая даёт надежду встать с порога.
Пусть снова ветер рвёт мои края,
Пусть снег ложится холодом на плечи,
Я всё ещё способен слышать свое «Я»,
Тот голос, что внутри меня не лечит.
Он просто говорит: «Ещё живи»,
Хотя порой в него совсем не веришь,
И из обрывков собственной любви
Я собираю заново себя, как прежде.
Пускай разбита старая струна,
Пускай другая тоже где-то стонет,
Пока звучит во мне хоть тишина
Я не позволю ей поставить точку.