Концентрат.
Пыльца с неопыленного цветка,
Омоет шрамы зарубцованного сердца,
От старых ран осталась лишь глава,
Прочитанных томов под пылью века.
Из разных уголков моей души,
Осталось что-то заглубленное, живое,
Маяк что еле светится в ночи,
Под бури шторма в океане взора.
Положены на щит давно мечи,
И поле где томилась битва, стало ложью,
Давно забыты в строе палачи
Когда до дна допита эта горечь.
Жесток был путь, но прочным стал фундамент,
Воздвиг я замок посреди тиши,
И укрепило время сваи,
Разрушенной и порванной души.
Я выучил урок. Я сдал экзамен.
Я знаю, сколько весит тишина.
Мой замок не из камня, из изъянов,
Из тех, что не заштопать до конца.
Не плачу. Пересохло. И не надо.
Есть только соль, что проступает на висках.
Я не ищу ни мщения, ни взгляда,
Я просто есть, и это главный страх.
А горечь да. Допита. До остатка.
Теперь во мне не кровь, а концентрат.
И не прошу я больше ни порядка,
Ни тишины, ни пули, ни наград.