Мы часто мир оценивать спешим,
Забыв настроить оптику души.
Его окрашивая только в те тона,
Что наша память нам передала.
Пусть того восприятия уж нет,
Как у апостолов, что видели сквозь свет.
Когда линза души нашей чиста,
Тогда везде узрим следы Христа.
Средь тупиков и скользких стен скорбей
Вдруг обнаружится к преображению дверь.
Нового взгляда ясные лучи —
К её замкам готовые ключи.
Но по сезону должен плод созреть,
Являя смену фокуса, не смерть.
Так представление меняя о земном,
Как урожай, мы вечность обретём.
© Ирена Птичка 304
