Я перестал различать дни недели и даты
годика три-четыре тому назад.
Пенсия, детка, это, как аты-баты:
дни, как солдаты, топают дружно — в ад?
Да, есть надежда, что, может, и в рай зачислят
как простофилю, пишущего стихи,
где копошатся его дурацкие мысли.
Типа, поэтам прощаются все грехи,
если, конечно, они просят об этом.
Искренне каются. Так, как, к примеру, я,
если без ложной скромности. Нам, поэтам,
не привыкать жизнь начинать с нуля
после буквально каждого стихотворения.
Вывернешь душу и, если есть, мозги,
и чист, как стёклышко, просто на удивление.
Чувство такое, как будто вернул долги.
В принципе выбор прост: поступай, как должно,
и будь что будет, в частности, воскресенье!
Нет ничего невозможного! Невозможно
только дышать без новых стихотворений!