НОЧНЫЕ ОКНА
В окнах жёлтых — тысячи огней,
Каждый — чья-то маленькая драма.
Город дышит призраками дней,
Что ушли, оставив много хлама.
Мы живём в эпоху без имён,
Где любовь — уведомленье в ленте,
Где молитва — это просто звон
Входящих сообщений в абоненте.
Вот она идёт сквозь сумрак площадей,
Незнакомка в сером капюшоне,
И она — как все, и всё же — средь теней
Что-то древнее горит в её короне.
Может быть она запомнила века,
Где был снег белее, ночь — темнее,
Где душа летела в облака
И любить умела всё больнее?
Но теперь — асфальт, экран, метро,
Тротуары, отражают в лужах ногу.
И никто не спросит про нутро,
Все спешат. Куда? Известно только Богу.
А над городом — туманный свет,
Фонари, как ангелы усталые.
Двадцать первый начался рассвет,
А мы всё ждём — виденья небывалые.
Ночные окна
© Сергей Зараменский 1133
