Они идут сквозь мокрый город,
Где фонари не греют, врут,
Где каждый сам себе — и холод,
И нищ, и горд, и на виду.
Вот он — без крова, без прописки,
С глазами, выжженными дном,
Его анкеты — слишком близко
К тому, что называют злом.
А вот она — с ребёнком малым,
Из тех, кого не ищет суд,
Но банк звонит, звонит устало,
И долг растёт, года идут.
И я иду. И тоже — мимо.
И тоже — в телефон гляжу.
Непостижимо, нестерпимо —
Как мало я принадлежу
Тому, кого Гюго назвал любовью,
Тому, что Блок слыхал в ветрах,
Когда земля пропитанная кровью,
А небо — в серых облаках.
Отверженные. А нас — не мало.
Мы все отвергнуты слегка —
Системой, временем, вокзалом,
Чужою дверью на замках.
Но где-то теплится, не гаснет —
Свеча в подвальном этаже.
И значит — не совсем напрасно.
И значит — что-то есть в душе.
ОТВЕРЖЕННЫЕ
© Сергей Зараменский 1047
