Что ощущаешь, когда на асфальте растёт только синий подснежник,
Или струится потоком вселенская кровь в белый снег?
А может быть, думаешь, что суп из трав сварит ночью смирившийся грешник,
Но он вкусен лишь утром, когда стихнет в сферах Его чуть разгневанный смех.
За зеркальной чертой тихо шествуют тени и мнимые мысли прошедших столетий,
По проспектам смрадных уже городов — хлам в сердцах и растерзанность душ.
Но ты дальше живи, наслаждаясь рассветом в полотнах лихих междометий,
Иль свали потихоньку в трущобы пустых городов, проще — в глушь.
В утопических одах и грустных порой дифирамбах, которые часто так лживы,
Расплавляется память, мечты и закон тишины на закате прошедшего дня, под луной.
Мир становится редко собой, всё по Канту, и вспышки эмоций, как прежде, фальшивы,
Потому что течение жизни и ревность судьбы очень редко берут выходной.
Утешение может быть только в себе, на границах рассвета, когда горизонт управляется формами строгого цикла Всевидящих Сил Совершенного Мира.
Но достичь утешения всякому червю не будет наградой за смысл претворения логики значимых чисел в реставрацию внешних систем бытия.
А поэтому тихо ползут по стальным арматурам разбитые счастьем причинные знаки
Под звуки стареющей лиры
И стоят у кормил однобокие лозунги веры в черте мракобесия и недостаточной памяти, чтобы крутилась ещё сотни лет вековая земля.
Ощущение реальности
© Улиана 247
