однажды я постирала в стиральной машине искусственную шубу.
ни одной полумысли о неидеальности происходящего, ни тени страшного подозрения, ни всхлипа интуиции не возникло в моей талантливой голове.
отчетливо помню, как подумала: «это же искусственный мех, чо ему будет!» — после чего уверенно захлопнула дверцу и нажала кнопку.

как выяснилось, шубе будет ещё как чо, в основном ничо хорошего, и все вменяемые люди это знают.
более того, это знала и я, но случился выкл всех ответственных за осознание последствий мозгов.
до сих пор этот случай лидирует в личном зачёте по самым тупым поступкам в жизни, если не считать первый брак.

потом я постирала ручную юкату, которую стирать было ни в коем случае нельзя.
потом какое-то время я ничего оригинального не стирала, здравому смыслу не было угроз.
а сейчас я постирала гуся-обнимуся.
целиком, с потрохами.
и кажется, потрохи захотели обниматься чуть сильнее, чем целый гусь.

конечно, до первого брака по тупости всё ещё не дотягивает, но результаты примерно так же страшно видеть вблизи.
пожалуй, сейчас я просто закрою дверцу обратно и просто тихо уйду из дома.
других гениальных идей наконец-то нет.

Твой свет — от утренних примет,
Волшебных отголосков…
Весь мир в твоем плену — букет
Из черновых набросков.

И луч вплетен в твою весну!
И в возгласе ресницы!
И ветер-мальчик на весу
Твои ласкает ситцы.

Как тень от Ангела твой след,
Шаг в сторону — погибель!
Восторгом плещется рассвет
На сладостном изгибе…
… показать весь текст …