Не громом и не молнией, не словом,
Не жестом с высоты на свет и прах,
Она творила тихим, терпеливым,
Солёным потом на своих руках.
Из выдоха — закат и звери в норах,
Из вдоха — утро, пчёлы и роса.
Она не знала ни угроз, ни споров,
Лишь тихо раздвигала небеса.
Из слёз своих — морскую глубину,
Из крови — первый стебель на камнях.
Из смеха — птиц, что тают в вышине.
И имя ей — не Власть. А красота.
Она дала рожать — и это стало
Священнее, чем все посты и свечи.
Не запретила и не наказала.
Лишь научила сердце слушать плечи.
И каждый миг, когда растёт трава
Иль женщина склоняется над люлькой —
То длится то, что создала Она,
Мир, где любовь не стала бранью, мукой.
Не бойтесь называть Её без трона.
Она не там, где выдуман закон.
А там, где жизнь встаёт из миллиона
Отчаянных и тихих похорон.
Бог-женщина
Женщина родительница мира. Богом привыкли считать старика с бородой.
© Артём Рамазанов 174
