Израненный свет, танцующий на углях
Пока весь мир пылает в безумном огне,
мы восстаем из пепла, как фениксы.
Из «ничего» — того, что растерзали войны,
мы лепим звезды, сияющие днем.

Из кладовых израненной души,
где эхо пуль и стоны городов,
мы достаем осколки прежних снов
и складываем их в хрустальный щит.

Там, где сирены рвут ночную тишь,
а небо плачет черным кислым дождем,
мы пишем песни — тоньше паутины,
чтобы никто не смог сломить нашу любовь.

Пока вокруг лишь угли и руины,
и пережитки прошлого дымят,
мы рисуем мир, где нет границ и мин,
где сердце бьётся в такт с небесным валом.

Из ран, что глубже, чем морская бездна,
мы вынимаем свет, что был погребён.
И он цветёт, как лотос в чёрной бездне,
и превращает пепел в алый трон.

Мы — те, кто мечты выдирает с мясом,
кто сухожилия натягивает в струны,
кто из обугленных страниц романа
выводит строки, что горят, как солнце.

Пока слова кричат и режут грудь,
пока они выдавливают слёзы,
мы не сдаёмся. Мы творим искусство,
в котором даже смерть поет о жизни.

И пусть вокруг — сирены, дым и стоны,
пусть горизонт в кровавых облаках,
мы собираем кроны из осколков
и строим сады там, где был лишь прах.

Мы — алхимики израненных сердец,
что варят эликсир из отчаяния.
В нем — капли света, запах первых гроз,
и вкус надежды, не знающей смерти.

Когда-нибудь, однажды, всё закончится…
Закончится огонь, закончатся сирены.
Но в тишине, что наступит после бури,
останется наш шёпот — вечный, нежный.

Он будет жить в ветвях забытых дубов,
в глазах детей, не знавших войн,
в строках, что мы оставим на обломках,
как тайный код бессмертия души.

Мы не умрём. Мы просто превратимся
в те самые «невозможные» миры,
что когда-то были сотворены из «ничего».
И в каждом вдохе, в каждом поцелуе
будет звучать наш голос — тихий, сильный.
«Израненный свет, танцующий на углях»

Пока мы любим — мир не победит.
Пока мы пишем — тьма не победит.
Пока мы дышим — даже смерть отступит
и преклонит колени перед светом.

И пусть где-то рядом воют сирены,
пусть пепел сыплется нам на плечи,
мы будем танцевать на углях ада,
рисуя небо в тысяче оттенков.

Из душевных ран, из пепла, из «ничего»
мы создаём то, что никто не сможет
ни сжечь, ни разорвать, ни уничтожить, —
вечную любовь в бессмертных строках.
Когда-нибудь… однажды… всё закончится.

Но мы уже успеем. Мы уже здесь.
Мы — искры, что не гаснут даже в буре,
мы — песни, что сильнее всех гранат.
Мы — те, кто из обломков строит храмы,
кто из молчания рождает гимны.
И в этом — наша сила, наша тайна:
пока мы живы, мир не падет.