1 марта.
Ну вот, дожили. Первый день весны, а за окном — снег, слякоть и такое ощущение, будто мир решил принять ванну из снега. С крыш капает, и каждый звук, кажется, говорит: «А помнишь, дура, как ты в ноябре радовалась первому снегу?»
Утром выглянула в окно. Солнце какое-то подозрительное. Слишком яркое, слишком навязчивое и слишком где-то скрыто.
Вышла во двор — и поняла: всё. Зима сдалась без боя, но перед смертью решила нас облить… со всех крыш — капелью. Лужи везде. И не обойти. Пришлось прыгать, как козе, сохраняя достоинство. Сохранила, но промочила ноги. Иррационально злюсь на прохожих, которые умудряются оставаться сухими.
Вернулась домой, решила открыть форточку. Впустить весну. Весна впустилась. Наверное.
Целый день ловлю себя на мысли, что хочется какой-то дури. Но весна — она же дурная баба, шепчет про любовь, а сама подсовывает лужи и ветер в спину.
В общем, весна наступила. Теперь будем делать вид, что нам не холодно, не сыро и что мы очень рады этой грязной воде повсюду. А что делать? Не зиму же обратно звать.