Как иронично:
те, что выше,
Кричат про «честь» и «верный путь»,
Но их птенцы под мирной крышей
Не поспешат на фронт вздремнуть.
У них — счёта, винцо и шмотки,
Патриотизм на языке.
Поделят мир, активы, недра,
Закусят горе дорогой икрой.
Для них война — как партия в лото,
Чужой сынок — расходник, мясо для улова.
А мама… маму не спросил никто,
Ей не давали даже слова.
Сжимает крестик дрогнувшей рукой,
Приняв их дьявольский, слепой союз,
Где ей качать пустую колыбель,
Взвалив на плечи мёртвый груз.
Ублюдки в галстуках рисуют карты,
Мстят за обиды детства и долги,
Пока мальчишки в статусе «бастардов»
Теряют в поле руки и мозги.
«Болит? Терпи. Ещё родишь, мать!» —
Летит из их холёных, сытых ртов.
Пока матка не окоченеет,
Корми собой величие скотов.
Пусть их «идея» в небе пламенеет,
Питаясь бесконечною бедой.
Мир от таких «пророков» каменеет,
Умывшись чистой вдовьею слезой.