Одинокие люди не порицают влюблённых.
Да им не понять, каково это, когда обожают, на руках носят, стихи слагают тоннами.
Гениальными, бесспорно.
И всё-таки свобода им ближе.
Дорог дом свой, где нет красивых и скверных слов.
Беспонтовая тишина.
Роскошь одиночества, которая ещё вчера имела привкус горечи, а сегодня въелась в кожу и стала любимой дозой, которую не надо заливать алкоголем, пичкать наркотиками, чтобы забыться, скрыться на время от боли.
Одинокие люди намного сильнее влюблённых.
И быть может счастливее без грузов над душой.

— А ты изменилась.
— Да, и как?
— Взобралась выше, на горный воздух, окрепла изнутри. Ни на кого не смотришь, и мне от этого хреново и тяжело.
— Так это ж и есть свобода — дышать самой, без кислородных масок, не держа возле себя никого.

Люди привыкли всё в себе держать, казаться сильными, но лишь единицам, и то не всегда готовы открыться. Им легче с собой всё сохранить, чтобы никто не посмел потом назвать «жертвой обстоятельств», «травмированным психопатом». Ведь нет никакой гарантии, что дальше они смогут быть сильными, поскольку разрешили себе однажды допустить ошибку, показав свою слабость изнутри.