Я пишу стихи, не рифмуя строчки.
Просто так, как я хочу.
Точка и тире, и тире, и точка.
Нужен здесь ли мне предлог?
Странник вечный. Я. Одиночка.
Мне легко идти одной.
И пусть ставлю я много точек.
Смысл ясен. Лишь мне одной.
Никому не вложить свои мысли.
Никому не понять, почему?
А тому, кто стихи свои пишет.
Нужно лишь выложить их
Чтоб кто-то осмыслил.
И понял однажды, что он не один.

Облачившись в белые одежды, душа бежала к пропасти обрыва. Взмахнув крылами, прыгнула и полетела вниз. Как же хорошо летать!.. И было б так всегда, подумалось в полёте сердцу. Но, как во всех историях, увы, не суждено. И, пролетев немного, разбилось вдребезги о скалы на осколки. И нет его. Нет сердца, что билось минуты полторы назад.

И точка. Больше не о чем писать.
У хронологии забавная черта:
Любить, конечно, можно перестать.
Но вспоминать, наверно, никогда.

И точка. Больше некому звонить.
Как в песне: больше некуда спешить.
Как просто может оборваться нить.
Не вспоминать — не значит не любить.

И точка. Или множество таких.
Ведь знаки препинания- не суть.
Из множества потерянных чужих
Мне б только одного тебя вернуть…

Жизнь снова начинать, бесспорно, лучше
С абзаца иль хотя бы с новой строчки,
Но лишь когда на строчке предыдущей
Расставлены финальные все точки.

Точки в моих строках никогда не издавали звука капель дождя — они словно пули в ранах, которые ещё не зажили.