Стихи в прозе

Словно я опять иду в Лабиринт. Мне его пройти хватит ли сил? Под ногами моими черная гать, а над головой всё время кружит воронье.

Эй, подруги мои, перестаньте кружить. И кричать, и каркать про мое бытие.
Я назло себе продолжаю жить, укрываюсь от дум и дел, что ведут к беде.

Я с тропы своей никак не сойду, кто-бы меня с неё не бросал. Поднимусь, пойду, ноги в кровь собью, но дойду до самых дальних скал. Доберусь до выхода, разомкну врата, и свечу зажгу, себе освещая путь.

И из Ловчей сети всё равно я выберусь, на простор для счастья мятежной моей душ

Вдох — печали уйдите. Выдох — боль души покинь моё тело.
Все невзгоды, болезни. Замрите! Прочь из моего жизни удела.
Ветер ласкает струны души. Тихая песня прибоя.
Ну вот и всё. Мы не спешим. Пусть всё идёт своим ходом.

А если в сердце пустота? Зияющая от пули рана… Душа испещрена, полна разочарования, обмана. Что делать, если любовь — несбыточная мечта? А полюбить не так-то просто. Загадки, загадки в темноте. Ответов нет. Вопросы.

Когда при мне превозносят богача Ротшильда, который из громадных своих доходов уделяет целые тысячи на воспитание детей, на лечение больных, на призрение старых — я хвалю и умиляюсь. Но, и хваля и умиляясь, не могу я не вспомнить об одном убогом крестьянском семействе, принявшем сироту-племянницу в свой разорённый домишко.

— Возьмём мы Катьку, — говорила баба, — последние наши гроши на неё пойдут, не на что будет соли добыть, похлёбку посолить.

— А мы её… и не солёную, — ответил мужик, её муж.

Далеко Ротшильду до этого мужика!

Кто-то на страже стоит двух миров. Кроху за крохой собирая в ладонь.
Кто-то роет носом могилу прямо под носом своим для себя.
Алчность подругу свою жарит в горниле, словно общипаную курицу.
Щедро сыпет приправы и соль. Жадно глотая слюну про себя.
Ангелы всё чаще взмывают от земли. Тонут города в слезах родных.
Души улетают в иные дали. Берегите себя.
Не откладывайте жизнь на потом. И любите, живя для себя.
Пусть не будет никогда в ваших жизнях печали.
А жизнь идёт… Своим странным чередом. В агонии умы и души многих…
Молчать теперь полезно. Пора бы вспомнить сей совет.
Хотя и так поговорить-то не с кем. Не на каждую тему найдётся оппонент.

Люблю грозу в начале мая. И с вдохновением я Тютчева читаю. Пишу стихи. И замечаю, как дождь стучит по крыше дома. Капель стекает по стеклу. Сирень цветёт. И всем знакомо. Как миром правит месяц май.

По паспорту одна национальность, а если глубже посмотреть, капнУть, что мне от бабушек и дедушек досталось, то можно было б тему развернуть.

Есть муж и сын. У моего ребёнка ещё от папы добавляется корней. И дерево, которое «наш род» становится во много раз длинней.

Никто не тычет пальцем в чьи-то корни. Не рвёт рубашку на своей груди, что чьи-то предки были чем-то лучше, и чьи-то гены могут победить.

И даже внешне не всегда понятно, каких же в нас намешано кровей. Национальный признак не первичный! Но почему-то существует у людей.