Льются из разума свежие строчки
Прямо в ведёрко стиха моего —
Улицы вновь в белоснежной сорочке,
В блюдце небес — облаков молоко.
В сердце застряли занозами мысли,
Ветер мне шепчет:
«Уймись, дуралей!
Просто лети беспилотником жизни
Над суетой,
грустью вскормленных дней!»
Только душа всё свербит и клокочет,
Выбив всю пыль из ковра своих грёз,
Всё не пойму я, чего она хочет
В творческом хаосе метаморфоз?
Каждый мой день,
Как к фрагмент чьей-то пьесы.
Кружат снежинками чувства во мне,
Звёзды опять мне поют марсельезу,
Дивно прижавшись к взошедшей луне…
