Листья, как память, шуршат под ногами,
В шорохе каждом я чувствую грусть.
Если любовь и была между нами —
Больше её отпускать не боюсь.
Я сохраню твою нежность на сердце,
Пусть она ещё греет меня.
Может, когда-нибудь мы будем вместе,
Может, когда-то увижу тебя.

Я через память руки протяну
И в ней отыщется дождливый сонный шорох,
И вместо одеяла натяну
Листвы багряно-жёлтый влажный ворох.
Погребена под листьями печаль,
Убито лето шелестом бумажным.
Я ухожу, но жизни мне не жаль
И шепчет лист: -«Не важно и не страшно…»
Не страшно перейти в небытие,
Уйти и раствориться с листопадом.
Последний лист в заснеженном фойе,
А большего, пожалуй, и не надо.

Ещё не виден на деревьях лист,
А к нам в окно весна стучится снова
Опять убит у дома журналист
За что убит? За деньги или слово?

С ним каждый день встречался целый мир
«Поле чудес», «Час пик» и просто «Тема»
Всю ночь звенел встревоженно эфир:
«В крови лежит безжизненное тело»!

Кому же стал он поперёк пути?
(Куда не глянь, знакомые всё лица)
Как жаль, что не пришлось ему уйти
От подлых рук наёмного убийцы.
… показать весь текст …

Спасибо деду за Победу, за каждый отстоявший дом, за небо чистое, за веру, за то, что мы теперь живем!

Погибшим деткам на «Булгарии» посвящается…

Цветы, игрушки у причала
И боль одна на всех…
Казалось, крепко я держала…
Волна… И сына нет…
Никто не скажет больше: «Мама»,
Ладошки к сердцу не прижмет.
На свете прожил ты так мало…
Прости меня за все, сынок!
Прости меня, что не сумела
Опасность мимо отвести.
На дне реки уснул навеки…
Должна быть я там, а не ты!
… показать весь текст …