Во мне играет пустота,
Лирический герой мой — сволота.
Искусный лжец, плетущий сеть из слов,
Где каждый слог — как лезвие отточен,
А взгляд его — как сталь холодных льдов,
В которых свет души навек заточен.

Он ходит по земле, как тень ночная,
В кармане прячет скомканный закат.
И истины, как мусор, подбирая,
Он собирает ядовитый клад.

Он видел рай, но сжёг его дотла,
В его руках любовь лишь пепел серый.
Он знает всё, но не найдёт тепла,
И сам себе — и палач, и скверный лекарь.

Он — зеркало эпохи, кривое, злое,
Где каждый видит отражение своё.
И если вдруг в нём что-то узнаёте,
Не гневайтесь на зеркало за то.

Быть может, где-то в глубине души,
За слоем цинизма и тоски вселенской,
Ещё теплится уголёк, дышит,
Надежда на исход, на свет спасенный.

И этот свет, едва заметный, слабый,
Пусть будет маяком вам в темноте.
И даже в самой лютой, горькой правде,
Оставьте место вере и мечте.