Но взгляд твой по-летнему жгучий,
Как мама? Спроси что полегче,
Кому, как не нам, верить в случай.
Какое нелепое счастье:
Смеяться над собственным горем,
Мы живы — но только отчасти,
Мы стали кто небом, кто морем.
Луна сигаретным ожогом
Болит — видно быть непогоде,
Кто старой любовью изжёван,
Тот к новой уже непригоден.
Есть в осени что-то от смерти,
Прости, что я всё упрощаю,
Пришли мне три слова в конверте:
«Люблю. Ненавижу. Прощаю».