Я — Мимоза, уличная мимоза. Не удивляйтесь. Да, обычно меня дарят в вазочках, но меня забыли. Забыли возле входа в этот проклятый магазин. И вот я здесь, вяну, на улице, вижу мир, который совсем не похож на тот, что мне описывали в цветочном магазине.

Там было красиво и тепло. Там рассказывали о любви, о нежности, о весне. А здесь… Здесь грязь, шум, холод и какие-то странные, злые люди.

Мои пушистые головки уже не такие яркие, как раньше. Вода в пакетике, в котором меня оставили, давно высохла. Я чувствую, как жизнь покидает меня.

Но я все еще вижу. И то, что я вижу, мне совсем не нравится.

Вот, например, сегодня.

Ко мне подходит девушка. Молодая, красивая, вся такая нарядная. Наверное, на свидание идет. И тут появляется он. Парень какой-то, стремный, в спортивном костюме и с пивом в руке.

Он ей что-то говорит, улыбается. А она вдруг начинает кричать: «Ты что? Никогда! Руку из-под юбки убери! Ааааааа?».

Я, как уличная мимоза, не понимаю этого. Почему так грубо? Почему так зло? Разве нельзя просто сказать «нет»?

Парень отскакивает от неё, как ошпаренный, и убегает. А девушка кричит ему вслед какие-то гадости.

Я вяну, но мне жалко этого парня. Мне жалко всех этих людей. Они такие несчастные, такие злые. Почему?

Разве жизнь не должна быть красивой, как я? Разве она не должна пахнуть весной и нежностью?

В цветочном магазине мне говорили, что я — символ любви. Но здесь, на улице, я вижу только ненависть.

Мимо проходят люди. Они смотрят на меня, как на мусор. Никому нет дела до уличной мимозы, которая умирает от жажды и одиночества.

А ведь я просто хотела принести кому-то радость. Я просто хотела быть красивой.

Но, наверное, этот мир не заслуживает красоты. Он заслуживает только грязи, шума и злобы.

И я закрываю свои пушистые головки. Я больше не хочу ничего видеть. Я хочу умереть.

Я умираю, как уличная мимоза, забытая и никому не нужная. Но даже в последние минуты своей жизни я верю, что где-то есть мир, где есть любовь, нежность и весна. Мир, где даже у уличной мимозы есть шанс быть счастливой.
Надо же какая наглость — продавать мимозы 8 марта. Забыли. Бросили. А у меня там столько мыслей было. Я же видела все эти лица я же жила там.
Вот сейчас дождь пойдёт и все смоет и все будет вообще непонятно. А я так старалась увидеть этот мир и что я поняла? Что все очень плохо. Так зачем тогда жить? Я была красивая. А теперь что?
Все равно что-то надо сделать. Пусть люди помнят. Пусть кто-нибудь вспомнит. Может, надо было стать репейником? Нет наверное это не правильно. Надо было стать просто хорошим цветком. Тогда наверное меня бы любили и не забыли бы. А что теперь? Кому нужна уличная мимоза?
Да кому вообще нужен цветок? Только чтобы дарить. А потом все равно выбросят. Так зачем тогда рождаться цветком? Зачем вообще рождаться?
Больше всего я боялась дождя. Дождь смоет все мои краски, все мои запахи, все мои воспоминания. Дождь превратит меня в грязную тряпку.
Вот он и начался. Капли дождя бьют по моим головкам, смывают пыль с моих листьев. И вместе с пылью смывают мою жизнь.
Я умираю. Но я не жалею ни о чем. Я видела мир. Я чувствовала мир. И пусть этот мир был жесток и несправедлив, я все равно благодарна ему за то, что он был.
Прощайте, люди. Прощай, мир. Прощай, уличная мимоза.
Уличная мимоза никому не нужна. А я то думала. А я то мечтала.
Больше всего обидно что меня никто не любил, и никто не оценил. И никому не было дела до меня. До свидания. — Девушка, а можно с Вами познакомиться? — переспросил молодой человек. — Мне нужна мимоза! — засмеялась девушка.
И молодой человек подарил ей мимозу.
© Юрий Тубольцев