Скоро зима...
Ты пишешь, что скоро — зима.
И все твои мысли — спасение,
И все твои мысли — беда
Ты взрослая, хоть так и хочется
В объятия близких залезть,
И осень — любовным наркотиком,
Чтоб вновь жгла умы поэтесс
И были б прохладными улицы,
Со звонкой озвучкой мостов,
И вихрь, из листьев ссутулившись,
Прошёл за тобой сто шагов
А после — горячий чтоб, сладостный,
Напиток из летних чтоб роз.
Засушенных пламенным августом,
И льющихся лентою грёз…