А пища-плесень, что от обещаний наросла,
И свет, лишь только от луны бессонной ночью,
Когда не светит там уже церковная свеча.
Все ждет, что жизнь когда-нибудь начнётся,
Иллюзиями верит в чудеса,
А время беспощадно так в лицо смеётся,
Рождая новые покорные тела.
Тираж в июне, вновь зачатых в сентябре,
Отгруженных созвездьем близнеца,
Одна и та же в поколениях беда,
Что каждый верит в то что времени так
много.
И через поколение одно,
Сотрут портреты личности с архива,
Не будут знать героя и в лицо,
Который запустил их древо в лиру.