Одинокие люди не порицают влюблённых.
Да им не понять, каково это, когда обожают, на руках носят, стихи слагают тоннами.
Гениальными, бесспорно.
И всё-таки свобода им ближе.
Дорог дом свой, где нет красивых и скверных слов.
Беспонтовая тишина.
Роскошь одиночества, которая ещё вчера имела привкус горечи, а сегодня въелась в кожу и стала любимой дозой, которую не надо заливать алкоголем, пичкать наркотиками, чтобы забыться, скрыться на время от боли.
Одинокие люди намного сильнее влюблённых.
И быть может счастливее без грузов над душой.

— А ты изменилась.
— Да, и как?
— Взобралась выше, на горный воздух, окрепла изнутри. Ни на кого не смотришь, и мне от этого хреново и тяжело.
— Так это ж и есть свобода — дышать самой, без кислородных масок, не держа возле себя никого.

Ты расплакалась душа.
Сколько — сколько.
Испытаний то прошла.
И пройдёшь ещё одна.
Тяжело.
Нелегко.
Ведь у каждого свое.
Не поймет и никто.
Радость.
Боль.
Горе.
Бог.
Навредишь себе родной.
Воя горькою войной.
… показать весь текст …

Мы обычные и где-то непростые, можем закрыться и резко всем открыться.
Кто-то скажет, что
мы больные, совсем дурные,
но в душе очень-очень ранимы и жаждем любви, той необходимой, которая залечит нас и поможет
быть милостивее к тем,
кто осуждает, недопонимает и не может принять
нас такими, какие мы есть.
Без лишней воды и пышной приторности.

В одиночестве, так много интересного!
Например?
Ни привет, ни прощай.
Непредсказуемый финал.
Игра со смертью, влюблённостью и фантазией.
Где ты, Пешка, в руках Госпожи Жизни.
Свободная (в кавычках) птичка.
Несовместима ни с логикой, ни с глупостью.
Одна-одиношенька, почти сиротка.
Не брошенная, на перепутье Судьбы.
Защитница внутри.
Снаружи — воин Души.