Писать о любви, не любя, невозможно,
Судить о луне в жаркий полдень нельзя,
Любовь — это вспышка, любовь — это слёзы,
И шёпот осинки, и трель соловья.
Любовь не бывает всем честно, по-братски:
Кому-то — охапкой, кому-то — щепоть,
А коль продаётся за деньги иль цацки
То это не сердце поёт — «бычит» плоть.
На «шарике» этом, мы — горстка песчинок,
И редко, кто сможет любить «вопреки»,
Но память о ней пронесем до кончины
И будем мечтать, даже ТАМ, о любви…