Июль
Ночью яблоки бьют по крыше,
будто звёзды падают с неба …
а Июль теплотою дышит,
а Июль разливает негу …
Из ковша льёт её по полной,
не жалея, не выбирая …
ведь её у него там тонны
в закромах, а не то что в Мае.
Воздух густ, как ликёр вишнёвый …
по утрам травы мокнут в росах
и душа, сбросив прочь оковы,
побрела по речному плёсу.
А Июль ей поляны стелет
васильков, с белизной ромашек,
а Июль, преклонив колени,
ежевичку кладёт в кармашек.
И душа, ошалев от счастья,
вдруг взлетает, взмахнув крылами …
но уняв частый пульс в запястье,
возвращается к нам стихами.