О возрасте не пишется
А о возрасте что-то не пишется,
не хочу я его смаковать.
За окошком рябина колышется,
воробьи раскричались опять,
небо синим, огромнейшим пологом,
распласталось над садом моим …
и душе, как-то дышится молодо
тяжесть лет растворилась, как дым.
Побегу я вприпрыжку по бережку,
сбросив платье, нырну в старый пруд …
Ну какие года? Мне не не верится,
что меня где-то бабкой зовут.
А о возрасте что-то не пишется,
когда в сердце ромашки цветут,
соловьиные трели в нём слышатся
и рассветы в дорогу зовут.