Место для рекламы

Трещина.

Он ставил чашку на плиту аккуратно, будто боялся разбудить кого-то. Вода закипала шепотом, а не шипением — старый чайник знал ритуал. Трещина, тонкая, как паутинка, тянулась от края к ручке, но кофе никогда не просачивалось наружу. «Держится», — думал он, проводя пальцем по шершавой керамике. Как шрам, который уже не болит, но напоминает.

— Опять ваша музейная экспозиция? — Бариста из «Лавки» за углом каждый раз подкалывала одинаково, щелкая стаканами.
— Она не протекает, — отвечал он, как заведено, протягивая чашку.
— А смысл? В прошлый четверг чуть не развалилась, когда вы спорили с тем типом в очках…
— Мы не спорили. Дискутировали о Бродском.

Он не стал объяснять, что трещина появилась именно тогда, когда Лиза бросила в раковину кольцо. Не обручальное, просто серебряное, с гравировкой «наугад». Они смеялись, пока чашка не ударилась о кран. «Выбросишь?» — спросила она, вытирая о джинсы ладонь. «Зачем? Теперь у неё характер», — ответил он, а через неделю она уехала в Нижний собирать фольклор. Рассыпались и чашка, и что-то ещё — но он склеил первое.

— Ваш эспрессо, — бариста поставила чашку так, что трещина оказалась повёрнута к стене. Он развернул её к себе.
— Спасибо.
— Вы как будто ждёте, что она заговорит, — фыркнула она, вытирая стойку.
— Может, и говорит. Просто не все слышат.

Он допивал кофе мелкими глотками, пока трещина не обнажала дно — белое, как незаполненная страница. Иногда ему казалось, что через эту щель утекает время, но нет: оно застревало где-то внутри, как зёрна между камнями мельницы. Лиза присылала открытки с узорами морозных окон, а он собирал их в ящик стола, где лежали билеты на несостоявшиеся поезда.

— Ещё один? — Бариста уже привыкла к его молчанию после второго глотка.
— Нет, — он встал, придерживая чашку за ручку, будто за руку. — Она устала.

Дома, моя посуду, он нарочно оставлял трещину невытертой — капля воды сверкала в ней, как живая. «Всё, что ломается, становится собой», — писал он в блог, который никто не читал. А чашка стояла на полке, храня в паутине трещин отголоски голосов, споров и смеха, который больше не повторялся.

Опубликовал    10 июн 2025
0 комментариев

Похожие цитаты

Фиалки в октябре.

В библиотеке пахло пылью и старыми страницами, будто само время осело на корешках книг. Марина, поправляя очки, перебирала стопку брошюр, подаренных учительницей. Та сидела у окна, затянутого паутиной трещин, и гладила ладонью потёртую обложку «Анны Карениной», словно пытаясь унять чью-то боль.

— Вы всё ещё верите, что Толстой спасёт мир? — спросила Марина, ловя солнечный зайчик на ладони.
— Мир? Нет. Но он спасает меня. Каждое утро, — ответила Вера Семёновна, и в уголках её губ дрогнула тень…

Опубликовал  пиктограмма мужчиныИнзир Фасхутдинов  29 мая 2025

Геометрия теней.

Зима вырезала из станции «Малая Весна» бумажный силуэт: перрон, облупленный синькой, вагонетка с замёрзшей солью, старик в валенках, чертящий метлой по снегу цифры — 1973, 1988, 2001… — годы, когда он терял то, что нельзя вернуть.

— Вы сумку уронили, — сказала женщина у тепловоза, поднимая кожаную реликвию с выцветшим гербом ГДР. Её тень, тонкая и резкая, как проволока, упёрлась в рельсы.

Старик не обернулся:
— Оставьте. В ней только письма, которые я не отправил.
— Почему?
— Адресаты теперь…

Опубликовал  пиктограмма мужчиныИнзир Фасхутдинов  01 июн 2025

Бегство в ритме маятника.

Он поправил галстук, который душил его, как петля из шелковых воспоминаний. В кармане женихового пиджака лежало кольцо, купленное на последние лиры, — тонкое, как луна над Сантарканджело. Но когда он потянулся за ним, пальцы наткнулись на дыру, протертую временем и дрожью. Кольцо, звеня, провалилось в подкладку, затерявшись меж стежков, словно его юность меж страницами календаря.

Церковные колокола бились о небо, разбивая его на осколки дождя. Невеста ждала у алтаря, обернутая в фату, сплетенн…

Опубликовал  пиктограмма мужчиныИнзир Фасхутдинов  13 мая 2025

Сон орехового дерева.

Старый дом, обвитый плющом, дрожал от ветра, словно вспоминая молодость. Мария Степановна, с лицом, похожим на карту забытых дорог, выставила на стол варенье из черноплодки.
— Тетя, зачем ты каждый вечер ставишь пустую тарелку к окну? — спросила внучка Аня, городская, с розовыми наушниками.
— Для теней, — ответила старуха, указывая на ореховое дерево во дворе. — Они приходят подкрепиться перед долгой дорогой.

Дерево, посаженное в 1968-м, цвело раз в десятилетие. Его крона, как перевернутый кор…

Опубликовал  пиктограмма мужчиныИнзир Фасхутдинов  23 мая 2025

Сад без теней.

На краю школьного двора, где асфальт трескался, уступая одуванчикам, старик копался в земле. Лопата звенела о кирпичи, зарытые при Хрущёве. Дети звали его *Пётр Степаныч-Корнилыч*, будто он был дважды рождён — из праха и глины.

— Опять ваши георгины сожгли? — Голос за спиной оказался знакомым, хоть и пропитанным сигаретным дымом.
Он обернулся: девушка в кожаном пиджаке держала в руках горшок с чахлым ростком.
— Лизавета… Ты ж в Питер уезжала.
— Вернулась. Здесь воздух пахнет… — она прищурилась…

Опубликовал  пиктограмма мужчиныИнзир Фасхутдинов  20 мая 2025