Мы жизнь свою, как медную монету,
Бросаем в пыль дорожную, спеша.
И тает день, и тает ночь, и где-то
Беззвучно плачет бедная душа.
На площадях, в толпе многоголосой,
Средь суеты и призрачных забот,
Мы ищем смысл, но задаём вопросы
Лишь эху, что безжалостно солжёт.
Мы строим дом из мелочных желаний,
Из гордости и тщетности пустой.
А в небесах, как отблески страданий,
Горят миры над нашей суетой.
На что мы тратим золото мгновений?
На ржавые оковы бытия.
А надо бы — на трепет вдохновений,
На песнь любви, что вечна, как земля.
Мы прячем страсть за маскою приличий,
Боимся чувств, как пламени в ночи.
А жизнь летит, как стая белых птиц, и
Уносит прочь заветные ключи.
Когда ж придёт последняя прохлада,
И смерть шепнёт: «Окончен твой полёт», —
Поймём, что жить нам было просто надо,
Как дышит ветер, как река течёт.
И в час, когда больничные палаты
Наполнит свет прощальной чистоты,
Увидим мы, как были мы богаты
Лишь тем, что отдавали я и ты.