Безмолвный дом. Холодный вечер.
В камине тлеет слабый жар.
И время боль мою не лечит —
Я принимаю этот дар.
Ты пал вчера в туманной чаще,
Где ветер песни пел, любя.
И этот мир, вокруг звенящий,
Отныне пуст — в нём нет тебя.
А здесь — всё тот же быт привычный,
И муж читает у окна,
И в спальне, тихой и безличной,
Я задыхаюсь, не одна.
Лишь дочь, твоё живое пламя,
Глядит, как ты, из-под ресниц…
И память бьётся между нами
Подстреленной одной из стаи птиц.