У нас нет хлеба, у нас нет крова,
есть маленький чёрствый кусочек лета.
И рвётся мережкою ткань сюжета.
На нас браслеты, а не оковы.
Эклеры ли, хлеб ли — всё то же тесто:
меси, добавляя муку и воду.
А мы с тобой — из общего текста,
хотя есть трудности перевода.
В углу пылятся кисти и лира.
Заговори поцелуем губы.
Мы не герои войны и мира.
Мы просто люди. Мы просто любим.
Да, может, всё и не так уж страшно:
Амур — засахаренный барашек,
… показать весь текст …

Ушедших памяти, в укор себе живому,
Что недопонял, не сберег, не удержал…
Кому, по совести, немало задолжал, —
Я посвящаю эти строки незнакомым
Учителям своим и вечным кредиторам,
И долг вернуть лишь светлой памятью могу:
Они на том, а я на этом берегу,
По человеческой привычке все бегу…
Покойтесь с миром и простите визитера.

Но, видит Бог, моя не оскудела лира,
Хоть я, наверно, был неважным школяром,
Грешил вином, порой усердней, чем пером,
Да и теперь постичь пытаюсь тайны мира,
… показать весь текст …

Как ты там, в перевёрнутом мире,
в захудалой постылой квартире,
Спится как в незнакомой кровати?
Мне в моей изумительно. Кстати,
долго ль память ночами терзала,
со своей я с трудом совладала…
Скажешь, счастлив? Не верится мне,
слишком часто приходишь во сне.

День Победы,
А Мира не видно,
Перед памятью Дедов,
СТЫДНО…

Чем больше миру ты подаришь, тем путь длинней к забвению тебя