***
Тихое пламя свечи,
Вокруг лишь безмолвная тоска.
Сердце «шепотом» в груди стучит,
И будто сама создает стихи рука.
Откуда этот дар творенья,
Ласкающий чернилами бумагу?
Откуда такое, разума затменье,
Писать стихи как древнюю сагу?
От кого мне это досталось?
Нет ответа на этот вопрос,
Может не для меня это предназначалось?
Но дар, ответ в прошлое унес.