Астры
прощального сада,
тоску собирая листвой,
шепчут небесному
зеркалу осень…
В глубине
отражаются камни,
печальные краски,
летящие зонтики,
может быть, скрипка
Белая музыка
льется прозрачной
твоею душой,
а после, становится
облаком