А жизнь себя ведёт — как хочется,
Так, как ей в голову пришло:
То, словно зверь, начнёт ворочаться,
То сквозь немытое стекло
Глядит на нас глазами нежными
И дарит синие цветы…
Она не знает слова «бережно»,
Она не чувствует черты
Последней самой… Нет окраины
И нет предела у неё,
Чтобы ни сделала — всё правильно.
Жизнь — это космос, не житьё,
Какая есть, без округления,
Без уточненья разных фаз,
Она сама себе — явление…
Бывает, что не видит нас,
А если видит, удивляется,
Что вечно рвёмся спорить с ней,
Хотя лишь краешка касаемся
Величия её идей.
Наш разум — в стадии младенчества,
Наш век — один летящий миг,
Она же с вечностью повенчана,
В ней бесконечности родник.
Не с вымыслом туда бы лезть —
Понять хотя бы то, что есть…