Они уже не дышат воздухом.
Смотрю на них и понимаю:
Такие, кто всерьез художники,
Не зная даже, дышат мрамором.
.
Совсем не глыбами, не блоками.
Через сетчатку глаз фильтруясь,
Витает мраморное облако,
А в нём- какие-то фигуры.
.
И в городском бензинном мареве
Им сверху, будто снег, накрошенным
Они всё дышат, дышат мрамором,
Такие, кто всерьез художники.
.
Застыли легкие, как в инее.
Ведь и упрямый Модильяни
Порою видел в кокаине
Безвредный заменитель мрамора.
.
Смерть белая- на дно стакана.
Кому мешаю? Не себе ли я?
Смерть белая должна растаять,
Поскольку мрамор- вечность белая…
.
Врачи напрасно с ними возятся,
«На воздух!» — просят умоляюще.
Они уже не дышат воздухом!
Как так и надо, дышат мрамором.