Проснешься ночью, до рассвета,
Еще, как будто, на лету,
Не спрашивая, ждешь ответа
И тупо смотришь в пустоту.
Приходят мысли и уходят.
Не думай, полно вспоминать!
Часы идут, но их заводят,
И завтра заведут опять.
Что если я, как бы случайно,
Их позабуду завести?
Быть может я узнаю тайну:
Как сны далекие спасти?
Быть может есть другое время,
Где стрелки крутятся назад?
Где стебель, опускаясь в семя,
В забвенье превращает ад?

Сон — путешествие души во времени…

Зимой я каждое рабочее утро веду смертельную схватку со сном. Иногда мне очень хочется сдаться и умереть, лишь бы не вставать.
Непонятно только одно, —
почему в выходные мне абсолютно не спится…

Наверно, сон.
Он летний, жаркий.
И спутанность сознания наяву:
Бегут минуты резких поворотов,
За ним не успеваю, не могу.

Со скоростью мгновенной пролетают
Секунды, мысли, рифмы, времена.
Уставшим телом в отдых погружаясь,
Хочу замедлить темп их до утра…

И в невесомости, у сна своей Вселенной,
Закрыв глаза, на волю отпущу
Колючки, что вцепились мне в одежды:
… показать весь текст …

Жизнь человеческая коротка,
маловременные радости многотрудного жития — паутинная ткань,
наружный блеск — сон.

Вы засыпаете на долгое время, а когда просыпаетесь, оказывается, что всё на свете осталось по-прежнему. Сколько бы вы ни проспали, ничего не меняется.