Вновь по веткам хрустит мороз.
И твой волос от стужи бел.
Голос ломких, махровых роз
Не расслышал, иль не сумел
Ты остаться на ноте «до».
Дотянуться легко ль? С руки?
Красным с инеем то вино,
Лишь прозрачные мотыльки
Рассыпают в ладони миг
Бесконечности лепестков.
Что ты понял и что постиг,
Как избавился от оков
Этой стужи и этих дней,
Расстоянием в пол-строки …
Где-то холод и белым мел…
Где-то кружатся мотыльки.
Где-то кружатся мотыльки.
© Copyright: Ольга Черткова, 2014 Свидетельство о публикации №114120111431