— Я убил человека. Я написал бестселлер. Эта книга перевернет мир!
— Что Вы сказали, молодой человек! Мы уже друг друга поняли!
И редактор отвел меня в милицию.
— Вы написали бестселлер? — спросили у меня в милиции.
— Он убил человека! — сказал редактор.
— Раскольников убил человека! — сказал я. Это я Достоевскому подражал.
И милиционеры отвели редактора в психушку.
А моя книга стала бестселлером.
— Он писал кровью и потом, а потом уже — чернилами, — остался при своем мнении редактор. Его так и не вылечили.

Хороший ответ всегда далек от вопроса.

В любом ряду есть неурядица.

Жизнь — это игра в шахматы на поле, где нету клеток.

— Разбавьте мне Фрейда Марксом, без сахара! — сказал философ официанту.
— Маркса с Фрейдом можно только перетереть! — предложил официант.
— Ну, хорошо, на сколько это возможно, только без ересей! — согласился философ.
— Только пересядьте, пожалуйста, на стол! На стульях у нас не сидят! — сказал официант.
— Да, на стульях сидели в прошлом веке, я думал тряхнуть стариной! — объяснил философ.
— Ну и шутник! — засмеялся официант.

Мысль — это река без русла.