Скажите, что для вас война?
Вот есть стена из монолита,
За коей будущее скрыто…
Война — та самая стена.
Там, где у боли — свой предел…
Война — где выплаканы слёзы.
И где не рады летним грозам,
Так страшно схожим на обстрел.
Война, для смерти — целина,
Где вопли сотрясают небо!
Чекушка, что накрыта хлебом…
В чекушке той не видно дна.
И где не считаны гробы.
Тела и души, брутто — нетто…
Где тихий стон уносит ветром:
«Мы — не рабы… Мы — не рабы…»
И где, душой не покривив,
В земной вращаясь круговерти,
Всё чаще думают о смерти,
Всё реже… реже — о любви.
Война свой урожай скос’ит.
У кривды — урожай кровавый.
Заклеит кривда рот у Правды,
И будет некого спросить…
Не скажут клён иль бузин’а,
Что проросли корнями в кости,
Мол, все ответы — на погосте…
…Скажите, что для вас война?!
