Всё чаще черпаешь из памяти,
раз настоящее — мираж,
едва избавишься от наледи —
и будто быт налажен наш,
на занавесках распускается
тюльпана розовый бутон,
и аромат ночной красавицы
ясней мерещится сквозь сон,
а он — сбывается на пятницу,
и бег за счастьем — суета…
всё больше медленные нравятся
прогулки, тихие места…

от шелухи очистишь дни —
назавтра светятся они,
есть память верная, и ты
храни её от пустоты

Деревья не солнцем подсвечены,
а некогда цепкой листвой,
за крайним — приходит конечное
тепло и зовёт за собой

его невозможно ослушаться,
чуть ближе подпустит — мираж:
и чистое золото в лужице,
и мир ослепительный наш

за крайней — последняя точная
осенняя рифма — как знать?..
и ставишь в конце многоточие,
когда закрываешь тетрадь

Всё, что осталось — морозец да луч
солнечный, резкий, косой,
тает зимы ненадежный сургуч
под виноградной лозой

год догорает, впадает в хандру,
звон заключительных дней,
впаяны в лужицу листья к утру,
в полдень — купаются в ней

ёлке положено ярко сверкать
в пламени дружных свечей,
а за спиною колышется рать
прожитых дней и ночей
… показать весь текст …

Солнце на лице земли расправило
тени и морщины — гладок лёд,
пусть зима живет по снежным правилам,
нежность — поцелует и спасёт

выудит из прошлого пропащие
взгляды, с придыханием окно,
в руку сон и, перьями летящие,
дни к весне — как камешки на дно…

и к словам проверочным добавлены
губы и проточны сквозняки…
если нежность мной вчера оставлена —
нынче — у твоей найду руки
… показать весь текст …

Будешь правду в словах искать
и, отчаявшись, вспомнишь строки,
где мы были — как берега —
непростительно-одиноки

полноводны больной весной
и бедны, замерзая в зиму,
понимая вдвоём одно:
льдом, течением — неделимы

до отчаянья далеки,
по отдельности — многогранны…
поздороваться — не с руки,
а обнять — растревожить раны
… показать весь текст …

Что остаётся от весны?
её душа с тобой… а в поле
трава с налётом желтизны
теряет сок и ноги колет

песок — почти верблюжий плед,
рукой нырнёшь в него и жарко…
тутовник был — оставил след,
земля к июню стала маркой

стихи уйдут по одному,
прощаясь сдержанно-приватно,
все — о любви… и никому
их не дано вернуть обратно